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Esta pequena colina enfeitada por papoilas foi o meu ponto alto de abril. Ia a passar não muito longe dali, quando reparei em algumas papoilas pelo canto do olho e decidi espreitar mais de perto. Seguindo um pequeno carreiro, que passa algumas das árvores que tapam o cenário a partir da rua, a vista abre-se para esta colina, um pedaço de natureza que resiste no meio da urbe. A cidade acabara de abrir mão de um dos seus segredos.
Vi há uns dias, por acaso, o filme "A colina das papoilas", de Goro Miyazaki, e fiquei rendido. É um filme de animação, onde a imaginação, claro, pode dar voos maiores, mas é uma obra-prima na forma como idealiza e pinta a presença da Primavera na história central. Apetece entrar em algumas das cenas, nem que seja para descer a abrir aquela colina de bicicleta. Ando com papoilas no pensamento desde então, apesar de continuar limitado ao meu bairro, que pouco ou nada tem em comum com o litoral japonês. O espanto pareceu mais sentido, portanto, quando regressava a casa, esta semana, por um caminho diferente, e dou de caras com o que me ocorre descrever como uma ilha de Primavera na cidade — uma pequena encosta recém-transformada em jardim, por iniciativa da junta de freguesia, cheio de papoilas (sobretudo encarnadas, mas também algumas nos tons rosa e laranja) e de uma espantosa diversidade de outras flores. É mesmo um pequeno festival de flores, tornado mais especial por surgir assim no meio urbano (fica adjacente à Segunda Circular), numa altura em que sair da cidade ainda não parece ser possível. Quem ali passa dificilmente fica indiferente à pequena mancha vermelha de papoilas e já há sinais de ser um espaço estimado por quem mora à volta. As abelhas e os shutterbugs da freguesia, pelo menos, têm ali um motivo novo para ficarem fora de si.
Tatiana-Mosio Bongonga, ontem ao final da tarde, a atravessar a Alameda na corda bamba, perante os milhares de espetadores que vieram assistir ao seu espetáculo, "Linhas voadoras".
Aquele sorriso, que diz quase tudo, é a marca do domínio absoluto que mostrou ao longo da hora que levou a percorrer os 300 metros (aproximados) do meio da Alameda ao topo da fonte luminosa. Foi um dos feitos mais impressionantes, e carregados de tensão, que tive a sorte de poder testemunhar ao vivo. E dou-me, mesmo, muito sortudo por ter apanhado a (demasiado) discreta promoção da Câmara Municipal de Lisboa ao evento.
No final, quando a artista já estava a escassos metros do ponto de chegada, e a curta distância agigantava ainda mais o seu sorriso, momento inesquecível (que justifica chamar de genial à pessoa que idealizou a situação): a fonte luminosa, até aí desligada, ganhou vida e dela pareceu jorrar toda a água e tensão acumuladas durante aquela hora de olhos postos numa mulher de vestido de lantejoulas, sem rede e sem medo, a caminhar no céu de Lisboa.
É de momentos e feitos assim que são feitas as lendas de uma cidade. E Lisboa ontem ganhou mais uma. Bravo, Tatiana!
Na Praça de Espanha, encontrei isto, um "mupi" que solta bolas de sabão, a propósito de uma campanha publicitária sobre o Dia da Mãe.
(para quem, como eu, ficar curioso com o truque, aqui fica uma fotografia mais aproximada do engenho que faz a magia acontecer)
De passagem pela nova, e inspirada, estação de metro do Saldanha.
A nova estação liga a linha vermelha à linha amarela, o centro da cidade ao Oriente. "Em mim se cruzaram finalmente todos os lados da terra", continua a ler-se no poema Rosa dos Ventos, de Almada Negreiros, autor das frases espalhadas pela estação.
A intervenção plástica ficou a cargo do arquitecto José Almada Negreiros.
"As pessoas que eu mais admiro são aquelas que nunca acabam."
Uma frase dificilmente conta tão pouco e promete tanto.
O meu comboio e a minha dica para terminar aqui.
Era capaz de escolher o apartamento por causa da cor da caixa de correio. (via flickr: optical illusion)
Só tinha ainda visto os enfeites da Baixa durante o dia, por isso a magia da coisa passou-me completamente ao lado até encontrar esta fotografia no flickr. Fantástico.
O Instituto de Meteorologia alerta para a possibilidade de queda de neve esta noite em Lisboa. Há três anos, o cenário foi este.
Vão cair momentos Flickr.
Uma pegada na calçada, algures em Lisboa.
Um bonito videoclip de 1989 filmado em Lisboa. Se os Rainbirds queriam cantar sobre uma white city of lights, parece que a conseguiram encontrar.
