Li algures esta semana, a propósito do aniversário da chegada do Homem à Lua, que as missões Apollo mobilizaram mais de 400 mil pessoas, entre operários, engenheiros e toda a espécie de trabalhadores. Naquela primeira cápsula, o Neil, o Buzz e o Michael seguiam, em todos os sentidos possíveis, nos ombros de um gigante. Dias depois, encontrei este vídeo, de um rapaz na rua a convidar as pessoas que passam a espreitarem por um telescópio apontado à Lua. O efeito é mágico, tanto para quem espreita como para quem assiste ao vídeo. Não faz pensar nas maravilhas que estão aí à mão de semear?
Tatiana-Mosio Bongonga, ontem ao final da tarde, a atravessar a Alameda na corda bamba, perante os milhares de espetadores que vieram assistir ao seu espetáculo, "Linhas voadoras".
Aquele sorriso, que diz quase tudo, é a marca do domínio absoluto que mostrou ao longo da hora que levou a percorrer os 300 metros (aproximados) do meio da Alameda ao topo da fonte luminosa. Foi um dos feitos mais impressionantes, e carregados de tensão, que tive a sorte de poder testemunhar ao vivo. E dou-me, mesmo, muito sortudo por ter apanhado a (demasiado) discreta promoção da Câmara Municipal de Lisboa ao evento.
No final, quando a artista já estava a escassos metros do ponto de chegada, e a curta distância agigantava ainda mais o seu sorriso, momento inesquecível (que justifica chamar de genial à pessoa que idealizou a situação): a fonte luminosa, até aí desligada, ganhou vida e dela pareceu jorrar toda a água e tensão acumuladas durante aquela hora de olhos postos numa mulher de vestido de lantejoulas, sem rede e sem medo, a caminhar no céu de Lisboa.
É de momentos e feitos assim que são feitas as lendas de uma cidade. E Lisboa ontem ganhou mais uma. Bravo, Tatiana!
Quando foi a última vez que abordaram um perfeito desconhecido na rua, para lhe dar os parabéns pelo blog? Pois é, eu também não. Mas aconteceu comigo, há uns dias, ao reconhecer o Triptofano na rua.
O Triptofano é um exemplo clássico de blog dos anos loucos da blogosfera, com uma frequência de atualização que já não se vê nos blogs desde os tempos da invasão do Iraque. A diferença é que se trata de um blog criado em 2017. Se tivesse de resumi-lo em 30 segundos diria que é uma espécie de Zomato em formato blog, com uma pitada de Revista Saúda e Casal Mistério (na versão gay). O sentido de humor, aliado à linguagem clínica de farmacêutico e aplicado à crítica de restaurantes faz dele um dos blogs mais divertidos e originais das minhas leituras diárias.
Na era das fake news e dos influenciadores, precisamos de mais gente assim, com piada, conhecimento e curiosidade pelo mundo, a lançar-se na escrita e a dizer-nos algumas verdades (a começar pelo sítio onde se pode comer a melhor pizza vegetariana de Lisboa).
A coisa mais digna de nota desta semana foi, sem qualquer dúvida, o documentário Free Solo, de Jimmy Chin e Elizabeth Chai Vasarhelyi, sobre o alpinista Alex Honnold e o feito a que se propôs em junho de 2017: fazer a primeira escalada livre (ou seja, apenas com as suas mãos e pés, sem ferramentas e cordas de segurança) da fachada do El Capitan, a famosa parede de granito do Parque Nacional de Yosemite, nos EUA, com 910 metros de altura. O documentário foi descrito assim no NYT (e a razão que me fez ir à sua procura):
"The film is a drug. It causes your pupils to dilate, your palms to sweat, and your mind to boggle. Even as you know that Honnold is going to make it to the top, you can’t believe what you’re seeing."
Passou no National Geographic, em março, mas se conseguirem apanhá-lo algures, não hesitem. Quando parece que vivemos num mundo em que já foi tudo feito e inventado, vem um tipo que olha para uma parede com milhões de anos e pensa que pode fazer algo novo pela primeira vez, haja atrevimento e, neste caso, uma dose invulgar de indiferença à morte.
Por fim, o que são 910 metros? Como qualquer pessoa nascida na era de Hollywood, tinha uma referência cinematográfica do El Capitan, mas foi só ao ver este documentário que me apercebi que não tinha ideia da sua verdadeira escala. Sem estar fisicamente lá, só percebemos a enormidade da coisa (e do desafio que é captá-la em filme), até vermos um plano aproximado do Alex a escalar a parede, filmado a partir de um ponto de observação no chão, e a câmara começar a fazer zoom out para mostrar o seu progresso. A escala é tão absurda que o recuo do zoom, dada a distância, não chega para mostrar o El Capitan na totalidade. Os realizadores tiveram de recorrer a uma animação em computador para abrir por inteiro o plano sobre o gigante de granito, que nem nos nossos olhos de vidro parece caber.
Hesitei em partilhar esta fotografia, mas é uma das imagens mais impressionantes das últimas semanas na memória do meu telemóvel. Não fazia sentido passar à frente, como se nada fosse. Bom, e o que mostra? A devastação causada pelo primeiro dia de obras na cozinha lá de casa. É uma obra que se tornou inadiável desde há dois anos para cá e que passámos o último ano a tentar iniciar. Foi com um misto de alívio e estupefação, portanto, que nos deparámos com a cena acima. Alívio por termos sido capazes de chegar até este ponto e estupefação pela rapidez com que se destrói uma cozinha.
Surpreende-me pensar que passámos um ano a contactar empreiteiros, a hesitar sobre dilemas existenciais (mudar ou não de posição o lava-loiças, com a consequente alteração na canalização) e a debater detalhes que agora parecem insignificantes, para depois um martelo do tamanho de um pequeno armário clarificar tudo.
A última semana foi passada a acordar com vista para o frigorífico e a Zomatar como louco, mas já começámos a ver a luz ao final do túnel (serão as luzes da secção de acessórios e plantas decorativas do Ikea?) e a sentir aquele frémito de entusiasmo com a ideia de termos uma cozinha que nos permite receber pessoas cá em casa sem vergonha.
Se estiverem a olhar para um item na vossa lista de coisas a fazer, seja ele do tamanho de uma cozinha ou mais pequeno, e a sentirem-se condicionados por todas as coisas em que têm de pensar, esclarecer e tratar, vão por mim: não hesitem mais.
Já estou um bocadinho atrasado, para "salvar" uma fotografia, tirada na semana passada, da memória do meu telemóvel, mas aqui fica. Foi feita no gabinete oficial do Presidente da República, no Palácio de Belém, e mostra a mesa e as cadeiras onde o Presidente e o primeiro-ministro (já disse que é meu vizinho agora?) se sentam, todas as quintas-feiras, para discutirem o estado do país. Tirei a fotografia no decorrer de uma visita guiada ao Palácio, que me permitiu riscar um item da minha lista de coisas que há muito queria fazer com a minha mãe.
Voltando à imagem, o que me chamou a atenção no gabinete, que só é usado de forma protocolar (o gabinete de trabalho "a sério" do Presidente não pode ser visitado), foi mesmo esta zona para receber o primeiro-ministro (e outros convidados, claro). O contexto é palaciano, é certo, mas a marca do imobiliário é decididamente democrática, quando pessoas que representam diferentes poderes conseguem sentar-se à mesma mesa e, simplesmente, conversar.
A visita-guiada, que pode ser marcada por e-mail, ainda inclui a passagem pelos jardins do Palácio e o bilhete normal custa 5€. É uma hora e meia bem passada, vão por mim. Se só quiserem espreitar, fica o recado: aproveitem que no dia 25 de abril o Palácio vai estar aberto, de forma gratuita, a todos.
Uma das formas que encontrei de alimentar este blog passa por colocar a mim próprio esta pergunta simples: qual foi a coisa mais assinalável que me aconteceu ou encontrei durante a semana? Pois bem, na semana passada, foi mesmo uma pergunta que me fez abrir os olhos de espanto:
"O que farias na tua vida se o dinheiro não fosse um problema?"
É uma pergunta que já vi feita antes a outros, claro, mas que nunca me foi colocada assim, num contexto inesperado e por alguém que não tem qualquer motivo, além da mera (mas potente) curiosidade, para se mostrar interessada na minha vida. O que realmente me surpreendeu, todavia, foi a minha reação interior - o espanto e aquela secreta satisfação que se misturaram cá dentro por ter alguém a expressar curiosidade por algo meu, neste caso, os meus potenciais projetos pessoais.
Trabalho a dar atenção aos outros (espremido muito bem, é nisso que consiste trabalhar com uma comunidade de pessoas) e, mesmo assim, doze anos depois (feitos este mês!), ainda me surpreendo com um momento destes e com o efeito que podemos ter nos outros quando, de forma desinteressada, mostramos curiosidade pelos seus pensamentos e ambições.
Tiro centenas de fotografias com o telemóvel durante a semana e, chegado a domingo, lá apago outras tantas centenas para arranjar espaço para as próximas. Já tenho uma rotina bem estabelecida para arquivar e sincronizar tantas fotografias, mas há uns anos acabei por me render às limitações de espaço (no telemóvel, nas clouds, nos discos externos e por aí em diante) e tempo (para editar, arquivar e, mais tarde, consultá-las). Ou seja, desisti da ideia de guardar e publicar tudo.
Um dos meus passatempos preferidos passou a consistir em apagar. Apagar até encontrar o número mínimo de fotografias que me permite ainda recordar um momento ou experiência. Regresso a casa com 300 fotografias tiradas no fim-de-semana? O meu desafio passa a ser comprimir essas 48 horas no mínimo possível de instantâneos. Tenho a certeza que já deve existir um termo científico, ou pelo menos uma expressão japonesa, para isto, pela forma como mistura minimalismo, um pózinho de masoquismo e frugalidade.
Tudo isto para explicar que uma das formas que encontrei de dar vazão a tanta fotografia passa por publicar e não ficar agarrado à esperança preguiçosa de que algum dia vou conseguir dar uso a tudo o que vou guardando. Esta fotografia, feita na semana passada, da vista do meu posto de trabalho, é uma das fotografias que salvei do caixote do lixo. Já não me lembro do que estava a fazer, para ainda estar sentado ao computador a olhar pela janela àquela hora, mas o espetáculo lá fora soube a recompensa.
Há umas semanas fui ao Porto, à rua do Universo (se isso não é sinal de que se está prestes a assistir a algo de especial, podem desligar os radiotelescópios espalhados pelo mundo), para ser encantado pelo "Moving with Pina", que a própria autora, Cristiana Morganti, descreve como uma "conferência dançada". É uma forma intrigante de descrever um espetáculo, mas também muito precisa. É uma conferência, em que a Cristiana reconta, sozinha em palco, a sua experiência de trabalhar com a coreógrafa Pina Bausch, e é dançada porque está semeada de pequenos momentos de dança, protagonizados pela própria Cristiana, que servem para ilustrar algumas das deliciosas histórias que a bailarina tem para partilhar. O espetáculo é encantador, sobretudo para quem está familiarizado com a obra de Pina Bausch, mas também para quem, como eu, teve um contacto tardio com o seu universo a partir do filme "Pina", de Wim Wenders (já absolutamente recomendado aqui).
Feita a recomendação, passo ao recorte que eu queria realmente deixar aqui. A Cristiana contava, a dado ponto, como a Pina tinha uma atenção quase "sobrenatural" aos mais ínfimos gestos e movimentos dos bailarinos. E serviu-se de um exemplo curioso para mostrar isso. Uma das coreografias da Cristiana obrigavam-na a usar um vestido de época, em forma de balão, que lhe escondia totalmente as pernas e os pés. Foi para seu total espanto, portanto, que se viu na mira de uma observação da coreógrafa, durante um dos ensaios, sobre a forma como estava a manter as pernas abertas debaixo da enorme saia. A bailarina defendeu-se com o argumento que precisava de manter assim as pernas para conservar o equilíbrio, dado o peso do vestido. A resposta da Pina, que não cito exatamente igual, saiu incisiva e pronta-a-publicar em qualquer manual de life coaching: "Junta as pernas. A parte interessante do teu papel é esse, ver-te a lutar com uma dificuldade."
Este ano, pela primeira vez, interessou-me espreitar com mais atenção os projetos que estão a votos no orçamento participativo (OP) de Lisboa. Os projetos resultam de propostas feitas por cidadãos que entretanto foram validadas e escolhidas pela câmara. Na fase atual, só resta votar nas propostas que devem ser incluídas no orçamento anual da câmara. Cada pessoa pode votar em dois projetos: um projeto transversal à cidade, e portanto com maior orçamento, e outro de âmbito mais local (pelo que percebi, por cada grande zona da cidade é eleito um projeto local).
O título é um bocadinho críptico, mas depois de perceber a que elevadores se refere (os ascensores antigos no centro da cidade), faz sentido. Tratam-se de ícones da cidade (mais do que meios de transporte) que são permanentemente alvo de vandalismo e a instalação de proteções é capaz de gerar alguma poupança na sua limpeza e recuperação. É considerado um projeto Estruturante, presumivelmente por abranger vários locais da cidade.
Não vivo na zona do Campo Grande, raramente passo por lá à superfície, mas quando o faço é de bicicleta... e passar na ciclovia paralela ao jardim Mário Soares é como atravessar um pequeno caminho de obstáculos. As raízes das árvores à volta foram lentamente abrindo brechas em plena via, resultando num mar de lombas que é necessário contornar com cautela. O resumo do projeto não diz especificamente que é disto que trata a reformulação, mas mesmo que não seja, já tem o meu voto. A ser isto, claro, continua a não estar entre as coisas mais importantes ou críticas para a cidade, mas é um dos projetos locais que me dizem qualquer coisa, por conhecer e passar na zona.
